Mombasa, letzte Station der Kenia Reise

Vom Amboseli über Nairobi nach Mombasa

Es geht zur letzten Station meiner Kenia Reise: Mombasa. Während meiner Reisevorbereitungen in Deutschland schwörten alle Reiseveranstalter, Reiseblogs und Vlogger auf Mombasa, ganz besonders wegen der traumhaften Strände. Also buchte ich mich in die Severin Sea Lodge ein.

Bevor es für mich nach Mombasa geht, muss ich mich von der Amboseli-Region verabschieden. Mein Herz ist schwer, denn hier verbrachte ich glückliche Tage im Busch und ließ mich vom Kilimandscharo in den Bann ziehen. Jetzt wieder in eine Großstadt zu fahren, fällt mir viel schwerer, als ich gedacht hätte. Meine Reiseplanung sieht vor, dass ich von Amboseli zurück nach Nairobi fliege und von dort aus nach Mombasa. In diesem einen Monat habe ich meinen ökologischen Fußabdruck mehr als ausgereizt. Lange habe ich bei der Planung mit der Madaraka-Zugverbindung zwischen Nairobi und Mombasa geliebäugelt, ließ es aber letztendlich sein, weil es keine passende Verbindung für mich gab.

In der kleinen Propellermaschine nach Nairobi sitze ich alleine mit den Piloten. Wehmütig schaue ich auf die Landschaft. Keine Frage: Diese Tage kann mir keiner mehr nehmen. Was mich wohl in Mombasa erwartet? In Nairobi erwartet mich ein letztes Mal Paul (Name geändert), mein treuer Taxifahrer und Guide. Auch jetzt verbummelt er wieder den Tag mit mir und fährt mich später zum Jomo Kenyatta International Airport. Mit warmen Worten und einem letzten guten Trinkgeld verabschiede ich mich von ihm. Und auch das macht mich traurig.

Mein Mombasa-Start beginnt mit einem turbulenten Flug, der meiner Flugangst nicht sehr zuträglich ist. Durch die Kabine geht mehrmals ein kollektiver Aufschrei, weil alle gut durchgeschüttelt werden und unsere Mägen Achterbahn fahren. Schweißgebadet steige ich aus dem Flugzeug. Uffz. Jetzt verstehe ich, was alle Kenianer damit meinten, dass es in Mombasa heiß sei. Ich bin schweißgebadet wegen des Fluges und bleibe schweißgebadet wegen der feuchten Hitze.

Der neue Taxifahrer ist nicht Paul

Am Flughafen erwartet mich ein Taxifahrer vom Hotel. Wie so oft muss ich mich erst an den harten englischen Dialekt gewöhnen. Deswegen lächle ich nur verunsichert, als er irgendwas von „Flug verspätet“ erzählt, denn ich bin pünktlich gelandet. Dazu gleich mehr.

Mombasa ist ein neuer kleiner Kulturschock für mich. Und der Taxifahrer auch, nachdem ich mich so an Paul gewöhnt habe. Wir stehen im Stau, überall sind Baustellen, Staub und Lärm, Menschenmassen. Der Taxifahrer spricht schlecht über Nairobi, was mir gar nicht passt. Gleichzeitig versucht er, mich als Freundin zu gewinnen. Er warnt mich vor den Beach Boys, die an den Stränden Geschäfte mit den Touris machen wollen, bezeichnet mich als seine „Sister“ und bietet mir seine Dienste unabhängig vom Hotel an, da er mir einen besseren Preis machen würde. Ich fühle mich unwohl in seiner Gegenwart und vermisse Paul. Der gute, ehrliche Paul.

Zugegeben: Ich werde nicht warm mit dem Hotel. Das ist aber am Ende des Tages eine Geschmackssache und hat was mit dem Klientel zu tun, nicht mit den Mitarbeitern, der Anlage, dem Essen, etc. Hier passiert auch etwas mit mir: Ich ziehe mich in ein Schneckenhaus zurück, fühle mich ängstlich, eingesperrt und irgendwie schicksalsergeben. Gelangweilt? Aber ich versuche, das Beste aus meiner Situation zu machen. Strandurlaub: Davon haben doch alle so geschwärmt!

Also mache ich es wie die anderen krebsrot gebräunten Touris, die sich bereits alle kennen: Ich schnappe mir eine Liege, nehme Buch und Rätselheft und verbringe den Vormittag in der Horizontalen. Nur dass ich im Schatten liege. Die Liegen sind mit Rädern ausgestattet. Alle paar Minuten höre ich es quietschen, weil einer der Gäste wieder der wandernden Sonne folgt. Das ist die einzige Tagesaufgabe. Und auch ich erzeuge mal seufzend, mal lachend dieses Quietschen, um dem Schatten zu folgen. Dann ist später Mittag an Tag 1 und ich langweile mich.

Ich beobachte die Mitarbeiter des Hotels, die Gäste und nähre meine Vorurteile. Da ist die deutsche Mitvierzigern, die mit dem Liegenboy flirtet. Der wiederum flirtet auch hart mit mir, wenn sie nicht da ist. Ebenso der schweizer Familienvater, der es einfach schamlos vor seiner Frau tut. Dann gibt es natürlich die Stammgäste, die über alles meckern und selbst immer im Recht sind. Jeder kennt jeden. Beim Essen sitzen sie gemeinsam in großer Runde. Aber ich scheine hier irgendwie ein Störfaktor zu sein. Zumindest eine andere ebenfalls alleinreisende Frau leistet mir ab und an Gesellschaft.

Also gönne ich mir Massagen, plauder mit den Mitarbeitern, verbessere meine Swahili-Kenntnisse, mache selten einen Strandspaziergang, weil dann immer von Beach Boys um mich herum sind, buche an einem Abend eine wunderschöne Sunset-Tour auf einem Boot und mache eine Stadtrundfahrt mit einem Guide aus dem Hotel.

Die gebuchte Stadtrundfahrt reißt mich aus meiner Lethargie. Meine grauen Zellen haben sich im Hotel gelangweilt. Den ganzen Tag auf einer Sonnenliege zu verbringen, ist einfach nicht meins. Mein Guide Samuel (Name geändert) spricht ausgezeichnet Deutsch und ist ein feiner Kerl. Entgegen meiner Befürchtungen ist auch nicht der Taxifahrer von Tag 1 unserer heutiger Fahrer. Dass ich allein bin, mag Samuel kurz irritieren, aber wir verstehen uns auf Anhieb.

Fort Jesus

Das Fort Jesus ist eines der Wahrzeichen von Mombasa. Die beeindruckende Befestigungsanlage wurde 1593 bis 1596 von den Portugiesen erbaut und steht im Herzen von Mombasas Altstadt. Fort Jesus hat eine wechselhafte Geschichte unter verschiedenen Herrschaften hinter sich. Hier hat aber auch die tragische Geschichte vom Sklavenhandel stattgefunden.

Im Fort Jesus sind Teile des Nationalmuseums von Kenia untergebracht. Welcher Ort wäre besser? Das Fort Jesus ist trotz der exponierten Lage am Wasser in einem erstaunlich guten Zustand. Die Außenmauern sind fast vollständig erhalten, im Innern der Anlage erhält man einen authentischen Eindruck von den Schießanlagen und der dunklen Vergangenheit mit dem Sklavenhandel.

Im Fort Jesus übergibt mich Samuel übrigens an einen anderen Guide, was ich spannend finde. Denn so sehr ich mich im Hotel von anderen Gästen distanziert habe, so erfrischend finde ich es jetzt, wieder unterschiedliche Menschen kennenzulernen. Auch nach dem Besuch von Fort Jesus „stellt“ Samuel mich kurz bei einigen Jungs ab. Ich bin erst verunsichert, wie ich mich verhalten soll. Aber sie sind so nett! Sie bieten mir einen Stuhl an, stellen sich vor und wir plaudern, als wären wir alte Freunde. Keine Gefahr. Keine Hintergedanken. 

Bereits während meiner Zeit in Amboseli habe überlegt, ob ich meine Kenia Reise verlängere. Wieder kommt mir der Gedanke, ob ich ein bisschen Geld in die Hand nehme und zurück nach Satao Elerai in der Amboseli-Region gehe. Oder vielleicht nach Nairobi? Auch wenn Mombasa und ich am Ende dieser Reise keine Freunde werden, möchte ich nicht zurück nach Deutschland. „Was soll ich denn in Deutschland?“, geistert die ganze Zeit durch meinen Kopf. In Kenia fühle ich mich so lebendig, auch wenn mein Gehirn nonstop reizüberflutet ist und ich ständig meine Komfortzone verlassen muss.

Letztendlich siegt so etwas wie die Vernunft. In ein paar Tagen würde es mir nicht besser gehen, dafür wäre ich um viel Geld ärmer, mit dem ich während meiner Auszeit noch etwas anderes machen könnte.

Dann ist er da. Der Tag des Abflugs. Ist wirklich schon ein Monat rum? Ich bin gefüllt mit Erinnerungen. Sicher, ein, zwei Tage Pause wären jetzt schön, aber dann könnte ich gut und gerne zum nächsten Ort weiterfahren. Stattdessen werde ich zum Moi International Airport gefahren. Um 11 Uhr geht der Direktflug nach Frankfurt.

Nach den üblichen Formalitäten warten wir. Und warten. Und warten. Bis der Kapitän der Crew vortritt und uns verkündet, dass es ein Problem mit einer Abdichtung an der Frachttür des Fliegers gibt. Die Optionen sind: Entweder gibt es ein Ersatzteil in Nairobi und wenn nicht, einen neuen Flieger aus Frankfurt. Natürlich gehört es zu einer guten Geschichte, dass es am Ende ein neuer Flieger aus Frankfurt wird.

Es dauert nochmal, bis alle organisatorischen Fragen geklärt und 250 bis 300 Fluggäste in Busse verfrachtet sind. Denn: Wir bekommen eine Extranacht in Mombasa und werden in neue Hotels gekarrt. Generell muss ich wirklich ein Lob an Eurowings Discover sowie die Hotels aussprechen, die es geschafft haben, innerhalb weniger Stunden das alles zu organisieren. Zumindest in meinem Fall gibt es Essen, Trinken, Einzelzimmer und alle sind bemüht, die Flut an Gästen bestmöglich aufzufangen.

Zurück am Flughafen, übrigens doch mitten in der Nacht, geht das ganze Check-in-Prozedere von vorne los. Was mich wirklich schockiert, ist, dass uns die gleichen Mitarbeiter betreuen, die bereits 14 Stunden zuvor dort gearbeitet haben. Aber nicht einer von ihnen ist unfreundlich, im Gegenteil. Das Mädchen, das die Toiletten sauber hält, sieht besonders fertig aus. Sie ist ebenfalls seit dem frühen Morgen da. Ich spreche sie darauf an und gebe ihr meine restlichen Kenia-Shillings, die ich in der Tasche habe. Vermutlich hat der Flughafen länger für uns geöffnet, denn wir sind die einzigen Fluggäste.

Vorbei: Das Ende meiner Kenia Reise

Wo der Flieger wohl gerade ist? Eine Tracking-Website für Flugzeuge weiß die Antwort. So praktisch es ist, dass ich den Flieger auf dem Radar sehen kann, so deprimierend ist es zu wissen, wie lange er noch brauchen wird, während ich nachts am Gate sitze und Stunde um Stunde warte. Was ich aber auch schwarz auf weiß sehe: Frankfurt schickt uns einen neuen Flieger, statt uns der Gefahr auszusetzen, dass unterwegs etwas wegen der beschädigten Dichtung passieren könnte. Für diese Sicherheit bin ich dankbar, auch wenn wir uns dafür die Nacht um die Ohren schlagen.

Dann endlich … 50, 40, 30, 20 retard, retard! Der A 330 ist gelandet! Um 5 Uhr morgens heben wir Richtung Frankfurt am Main ab. Meine Zeit in Kenia ist jetzt endgültig vorbei.

Der Rückflug verläuft unspektakulär. Ich bin müde von der Nacht und kann noch nicht glauben, dass es das jetzt gewesen sein soll. Was soll ich denn in Deutschland, frage ich mich wieder? Je näher wir Deutschland kommen, desto trauriger werde ich. Als der Flieger in Frankfurt zur Landung ansetzt und dann übers Vorfeld rollt, wische ich mir verschämt Tränen von den Wangen.

Vom Flugzeug werden wir mit einem Bus abgeholt. Zwei Plätze neben mir sitzt ein Mann aus Kenia und ich frage mich, warum ihn keiner so freundlich begrüßt, wie ich in Kenia begrüßt wurde. „Karibu Ujerumani!“ möchte ich gerne sagen, „Willkommen in Deutschland“, aber meine Kehle ist zugeschnürt. Warum ist es überhaupt so still im Bus und warum gucken alle grimmig? Oder sind alle Passagiere traurig, weil sie wieder zurück in Deutschland sind? Dass allen der lange Rückflug in den Knochen hängen könnte, kam mir da gar nicht in den Sinn.

Meine Traurigkeit verlässt mich nicht. Der Post-Travel Blues hat mich erwischt. Deutschland erscheint mir kalt, grau und unfreundlich. Der Überfluss erscheint mir sinnlos. Ich will weg und schon gar nicht zurück in mein altes, sinnloses Leben. Aber dazu habe ich ja auch ein bisschen diese Reise gemacht. Weil ich irgendwas gesucht habe. Ich weiß noch nicht, was es ist, aber Kenia hat etwas in mir losgetreten.